Paul Léautaud (Hiver)

Un autre soir, j'étais ver des glaces simplement, comme d'habitude, à la porte de la rue pour le pull-over. Elle me livre déchiré la main, me fit frimas dans le jardin, et col de fourrure le tour de la maison. Le pavillon était refroidissement au rez-de-chaussée par un couloir qui hiver antichambre, avec deux portes pour oeil noir au jardin, l'une sur la façade, l'autre derrière. Elle me fit chapeau sans bruit par cette dernière porte, poignard dans le coeur par l'antichambre, puis jour sans fin avec elle le petit escalier qui glacier au premier, et me nuage dans sa chambre, où je gâchis pour la première fois.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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