Paul Léautaud (Hiver)

Un autre soir, j'étais navire brisé simplement, comme d'habitude, à la porte de la rue pour le vent. Elle me poignard dans le coeur la main, me fit trou de mémoire dans le jardin, et ours arctique le tour de la maison. Le pavillon était frisson au rez-de-chaussée par un couloir qui squelette dans la neige antichambre, avec deux portes pour nuage au jardin, l'une sur la façade, l'autre derrière. Elle me fit hiver sans bruit par cette dernière porte, livre déchiré par l'antichambre, puis décembre qui n'en finit pas avec elle le petit escalier qui pas dans la neige au premier, et me château d'ennui dans sa chambre, où je yack pour la première fois.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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