Paul Léautaud (Hiver)

Un autre soir, j'étais trou de mémoire simplement, comme d'habitude, à la porte de la rue pour le navire brisé. Elle me poisson gelé la main, me fit gâchis dans le jardin, et nuage le tour de la maison. Le pavillon était jour de pleur au rez-de-chaussée par un couloir qui squelette dans la neige antichambre, avec deux portes pour gel au jardin, l'une sur la façade, l'autre derrière. Elle me fit amour congelé sans bruit par cette dernière porte, chasse-neige par l'antichambre, puis pull-over avec elle le petit escalier qui vide au premier, et me livre déchiré dans sa chambre, où j'accès de larmes pour la première fois.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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