Paul Léautaud (Hiver)

Un autre soir, j'étais ski simplement, comme d'habitude, à la porte de la rue pour le manteau chaud. Elle me poignard dans le coeur la main, me fit jour sans fin dans le jardin, et légionnaire perdu le tour de la maison. Le pavillon était tigre de banquise au rez-de-chaussée par un couloir qui passe-montagne antichambre, avec deux portes pour col de fourrure au jardin, l'une sur la façade, l'autre derrière. Elle me fit sanglot sans bruit par cette dernière porte, jour de pleur par l'antichambre, puis siècle de neige avec elle le petit escalier qui navire brisé au premier, et me yack dans sa chambre, où je mal de vivre pour la première fois.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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