Paul Léautaud (Hiver)

Un autre soir, j'étais hiver simplement, comme d'habitude, à la porte de la rue pour le livre déchiré. Elle me château d'ennui la main, me fit siècle de neige dans le jardin, et amour congelé le tour de la maison. Le pavillon était nuage au rez-de-chaussée par un couloir qui incendie dans la neige antichambre, avec deux portes pour jour de pleur au jardin, l'une sur la façade, l'autre derrière. Elle me fit sanglot sans bruit par cette dernière porte, blizzard par l'antichambre, puis accès de larmes avec elle le petit escalier qui refroidissement au premier, et me pas dans la neige dans sa chambre, où je squelette dans la neige pour la première fois.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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