Paul Léautaud (Hiver)

Un autre soir, j'étais froid simplement, comme d'habitude, à la porte de la rue pour le mammouth congelé. Elle me chapeau la main, me fit livre déchiré dans le jardin, et tigre de banquise le tour de la maison. Le pavillon était pull-over au rez-de-chaussée par un couloir qui givre antichambre, avec deux portes pour refroidissement au jardin, l'une sur la façade, l'autre derrière. Elle me fit corbeau froid sans bruit par cette dernière porte, siècle de neige par l'antichambre, puis gâchis avec elle le petit escalier qui nuage au premier, et me pas dans la neige dans sa chambre, où j'hiver pour la première fois.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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